Solo se dedicaba a decir lo
bellas que eran sus letras.
Halagos a sí mismo se dirigían.
Envidia insana de las personas,
que realmente escribían.
Todo amenazante le parecía,
cuando solo él era su propio enemigo.
Copias baratas de artículos y poesías
siempre hacía.
Pero el original siempre estaba
allí, para recordarle, que nunca
igual lo haría.
Lluvia de letras negras que jamás
se parecerían;
pobre ser, esa rabia le reconcomía
al final era él quien sufría
nunca ser único podría
el resquemor le podía.
En su infierno particular ardía
no se daba cuenta de que la poesía
siempre libre volaría.
El Grito de Munch
Interesante interpretación de una obra de arte, María. Me ha gustado, pues se dice que las obras de arte muestran aquello que el que la admira ve 🙂
Besos de colores
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¡Muchas gracias Lídia!
Besos de luz azul.
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Bello ❤❤❤
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¡Gracias!
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Muy hermoso …abracito.👏
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¡Mucha gracias Luz!
Abrazos.
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