MIS MANOS MUERTAS

 

Mis manos se encogen
con el dolor de los huesos
machacados, solo queda
polvo blanco.

Mis letras quedan dentro de mí,
la pluma me parece tan pesada,
como plomo de una cañería vieja
donde gotea el agua,
lentamente como mi sangre,
por mi cuerpo.

Maldito dolor que no deja
que grite mi sentir, esta
soledad que me mata,
y de pronto, esa música,
remembranzas de juventud,
de risas alocadas, de tinta
que corre por el papel.

¡Oh, mi vida! Ya no puedo,
acariciar tu cara,
manos marchitas que
se unen en carne ya muerta.

Oh, amor, ya no podré,
escribirte el poema que
se escurre de mi alma
mis pechos blancos,
reciben las lágrimas.

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